O lar invisível

Moro num banco gélido

Não tenho sequer a pretensão de sair

Por que sairia?

A vida me alcança em qualquer lugar

- talvez só me falte uma caneca de chá

Mas, bem, deixo-me inspirar o frio

Que nem sempre aparece

Junto ao teu zelo

Ou ao teu cabelo

Molhado depois do banho

Tenho uma inquietação

Quase descompromissada

Como os cadarços

Do meu sapato

Que há muito não amarro

Deixo-os com os mesmos nós sempre

E só calço

E ando

Alcanço

Alguma sanidade, talvez

Ou a rispidez das palavras

Que troco comigo mesma

Aquele infinito diálogo interno

Espero que você esteja bem

Espero

A banda passar, o vento cantar

Alguma coisa sacudir-me aqui

Em meu lar

Invisível

Tanto quanto eu

 imenso e maravilhoso breu

Onde quero sempre habitar

De solidão e identidade

Antes que eu esqueça

Que o vazio de existir é o melhor

Porque pode ser preenchido com o tempo. 

Ana na contramão do mundo

Escuta, Ana

Acho que essa manhã pede

Pra que eu te acorde cedo

Talvez, em revés ao sono

Você precise ver o sol

Descansar de olhos abertos

Na rua que acabou de clarear os nossos passos

Com poeira

Onde vingamos nossos pensamentos mudos

Vertendo besteiras

Eu engoli o caos, Ana

Servi ele numa xícara

Que estava na mesa da sua cozinha

E bebi

Me engasguei

Percebi que já era um pouco tarde

E que tudo mascara o verdadeiro

E esses problemas que eu tenho

De excesso de anormalidade

Eu falei com o eco

- nas montanhas que você me mostrou

Fiquei pensando que solidão

É de andar na contramão

De não querer ser uma nova versão

Do que já é

Levar fé/ desprender-se da razão

Como se fossem dois botões

Com uma só opção

Obrigatória

Que mundo catártico

Linda escória

Estamos fora do mundo

Num universo mudo

De amizade que nasce com o sol

O arroio

O galope

Sem norte nem sul

Que nem a morte

Tem a mesma cor

No nosso prisma inventado

No nosso selo de correspondência

Patenteado na inexistência.

A Casa do Silêncio

I.                   Eu relutei

a geada me atraiu pra fora

E ela brilhava

Sussurrava formas

Feitas de fumaça

E pedaços de fontes incessantes

De sentimentos

Que os vagantes da noite

Esqueceram no gramado frio

II.                E adormeci com o sabor das palavras

Não proferidas

E pensei sobre a distância indizível

Entre nossos pobres corpos

Natimortos

Desejei asas

Negras

- feitas com trabalho em papel e kozo

Que eu poderia encaixar em mim

E planar sobre a vida

III.             Parece amargo respirar aqui

Na casa do silêncio

Por onde patino de meias

Tecendo teias

De tristeza

Com os pés

IV.             Fui mascando os diálogos incontroláveis

Dentro da noite

E das cores lisérgicas

Vivas no céu

Que me acena pela janela discreta

Da sala

Que fica sempre aberta

Caso eu queira levantar voo

Pra um solene encontro estelar

Caso eu queira mesmo

Voar.

Mariana

Quantas coisas melhoram
quando o sol desaparece
Mariana se perde
na noite
e dança
na varanda
encanta, menina
canta sua sina
de ser sempre criança

Acho que você me prometeu
um dinossauro de verdade
ou um monstro de duas cabeças
você está em boa idade
use a memória
não esqueça
hei de cobrar essa história

Fotografa o mundo
documenta o escuro
sem medo do campo
sabe o quanto é amplo
o espectro da existência
mas vagarosa, em paciência
sorri
que a vivência
há de vir.

Despertar

O céu de um azul cristalino
clareia vagarosamente minha visão
através da janela da sala
que torna-se minha pequena casa
enquanto o mundo dorme

E quanto à TV
geralmente é uma tela apagada
que perde crédito em comparação
a um pedaço de papel
ou ao próprio céu
que eu posso espiar
acordando
e morando enrolada num cobertor

Em meio aos retratos de família
montes de sorrisos engraçados
me seriam válidos quadros
ou fotografias
de um sorriso perfeito
que eu levo no peito
quase sem perceber

Escuta, querido
ontem à noite você perdeu a Lua
e eu a encontrei
em meio a loucura
mas aquieta-te bem
que a sanidade sempre vem
em algum momento
nem que seja
quando eu desperto.

empatia na solidão

Como roer as unhas
e dizer coisas sem sentido
a angústia é rotina
de quem há muito vive instável, volúvel
nada criável
em mente tão descontente

Sentei-me no banco do ônibus
e ao moça ao lado tocava a janela
com a ponta dos dedos
na dor de seus antigos pesadelos
e senti minha tristeza se compadecendo

Queria segurar a mão da moça
apenas para que soubesse
que quando se anda na contramão
é normal respirar solidão
mas há sempre alguém
respirando o mesmo ar
e sentindo o desdém
do resto do mundo.

Mundo de Fora

Ao entrar no ônibus, ao caminhar no shopping, ao saltitar pelo centro de Porto Alegre em direção à Casa de Cultura: é sempre assim. Desde o dia em que descobri meu eu com papel e caneta até hoje, até agora. É como se todas – ou quase todas – as pessoas estivessem enroladas em uma espécie de filme fotográfico. Não posso vê-las; não posso mostrar-lhes as cores do mundo. Não consigo.  Elas não estão de alma aberta.

Que sensação é essa?

Às vezes é como se sua atenção se desviasse só um pouquinho. Então, você se percebe que está rindo para o céu, no meio da rua e que os rostos indiferentes de antes lhe olham prontos para julgar-lhe. Você percebe que o livro que estava na sua mão, o cheiro do seu cabelo depois do banho, o riso gutural do seu amor; a camisa velha de algodão, o jeans preferido, e as meias quase furadas; a sala, a cafeteira rosnando na cozinha: tudo isso sumiu. As almas fechadas quebram os pequenos prazeres. E você passa uns minutos xingando a “maldita sociedade” e os valores impostos. Fica torcendo para desaparecer ou evaporar, afinal, você é transparente como água.

Às vezes você tem a sensação de ter se levantado depressa demais. Você ouve o sangue correndo na sua cabeça, tem vertigens. Você se perdeu de novo. Está triste, com medo, sozinho. Onde estão seus amigos do Mundo de Fora? Onde está seu amor? Não estão aqui e ninguém se importa.

Às vezes você se sente eufórico. Tudo é sublime e tem uma aura. Você se sente único, por ter cor em um mundo que desbotou. É exatamente como um daqueles sonhos em que de repente você percebe que as pessoas não te veem.

Sinto-me pelo avesso, andando de ponta-cabeça, transformada numa versão de mim que é pura insanidade. Sinto-me um truque, uma ilusão. Nem sei se sou mesmo real. Há alguma lógica? Não sei.

É irônico, mas quando eu vejo alguém, fico com aquela sensação de estar pisando em nuvens. Há mais alguém de alma aberta. Há mais alguém que vê o mundo. Pode ser um estranho, um velho, uma criança, uma moça. Tanto faz. Existe. É mais alguém que vê. É mais alguém que eu vejo e que, distraidamente, coloca mais cor em meu mundo.